A todos lados

El spot que hicimos en CQC para celebrar los 30 años de aquel primer voto de esta Democracia.

Insomnio

De fierro,
de encorvados tirantes de enorme fierro tiene que ser la noche,
para que no la revienten y la desfonden
las muchas cosas que mis abarrotados ojos han visto,
las duras cosas que insoportablemente la pueblan.

Mi cuerpo ha fatigado los niveles, las temperaturas, las luces:
en vagones de largo ferrocarril,
en un banquete de hombres que se aborrecen,
en el filo mellado de los suburbios,
en una quinta calurosa de estatuas húmedas,
en la noche repleta donde abundan el caballo y el hombre.

El universo de esta noche tiene la vastedad
del olvido y la precisión de la fiebre.

En vano quiero distraerme del cuerpo
y del desvelo de un espejo incesante
que lo prodiga y que lo acecha
y de la casa que repite sus patios
y del mundo que sigue hasta un despedazado arrabal
de callejones donde el viento se cansa y de barro torpe.

En vano espero
las desintegraciones y los símbolos que preceden al sueño.

Sigue la historia universal:
los rumbos minuciosos de la muerte en las caries dentales,
la circulación de mi sangre y de los planetas.

(He odiado el agua crapulosa de un charco,
he aborrecido en el atardecer el canto del pájaro)

Las fatigadas leguas incesantes del suburbio del Sur,
leguas de pampa basurera y obscena, leguas de execración,
no se quieren ir del recuerdo.

Lotes anegadizos, ranchos en montón como perros, charcos de
plata fétida:
soy el aborrecible centinela de esas colocaciones inmóviles.

Alambre, terraplenes, papeles muertos, sobras de Buenos Aires.

Creo esta noche en la terrible inmortalidad:
ningún hombre ha muerto en el tiempo, ninguna mujer, ningún muerto,
porque esta inevitable realidad de fierro y de barro
tiene que atravesar la indiferencia de cuantos estén dormidos o muertos
-aunque se oculten en la corrupción y en los siglos-
y condenarlos a vigilia espantosa.

Toscas nubes color borra de vino infamarán el cielo;
amanecerá en mis párpados apretados.

Adrogué, 1936

Jorge Luis Borges, "El otro, el mismo", 1960, Emecé.

#Agosto2013

Me gusta los que hablan de la división de la Argentina como si no contribuyeran también a profundizarla día a día.
— Alejandro Turner (@ale_turner) August 6, 2013

Soñé que estudiaba Comunicación en una Universidad donde la rectora discutía la justicia de los Martín Fierro. Qué pesadilla atroz.
— Alejandro Turner (@ale_turner) August 7, 2013

El Sciolismo llegó hace rato. Todo un palo, ya lo ves.
— Alejandro Turner (@ale_turner) August 8, 2013

Habrá que reconocer que Víctor Hugo se peleó con Clarín cuando hacerlo aún no era ni un negocio ni un antídoto contra cualquier crítica.
— Alejandro Turner (@ale_turner) August 8, 2013

Amén

"Yo creo que hoy no son los intelectuales los que producen opinión: son los comunicadores de los media los que más gravitan en este terreno. Los medios audiovisuales funcionan con un ritmo que presiona en el sentido de la simplificación. Y ahí yo sí enunciaría una fórmula normativa: allí donde reina la simplificación, la obligación del intelectual, independientemente de cuáles sean sus convicciones, es introducir sentido de la complejidad, resistir la tendencia a la simplificación y rehusarse al lenguaje de los estereotipos".

Fragmento del reportaje aparecido en la Revista Ñ Nro 517 a Carlos Altamirano, a propósito de la reedición de su libro "Intelectuales", Editorial Siglo XXI.

#Julio2013

Los medios siguen consultando la opinión de Cavallo sobre economía y de Alí Agcá sobre matanza de Papas. Cómo te perdonan el fracaso.
— Alejandro Turner (@ale_turner) July 2, 2013

La fe mueve montañas. La minería a cielo abierto también. Habría que prohibir las dos.
— Alejandro Turner (@ale_turner) July 2, 2013

Estamos a dos notas de "Perros que se parecen a sus dueños" del apocalipsis.
— Alejandro Turner (@ale_turner) July 2, 2013

En el debate entre Cristian U y Gómez Rinaldi, ¿cuál sería Florida y cuál Boedo?
— Alejandro Turner (@ale_turner) July 3, 2013

Tanto simulacro de debate sobre los medios debería dejar paso, al menos 5 minutos, a por qué se escribe como el orto.
— Alejandro Turner (@ale_turner) July 4, 2013

Carta a los fabricantes de Patitas de Pollo *

Señores fabricantes de Patitas de pollo,

Tengo con ustedes dos problemas, a saber, a) que se llamen patitas, y b) que se presuman de pollo.

Sé que sería sencillo centrarme sólo en el punto b. Todos sospechamos que la presencia del pollo en ese producto está dentro de un rango que oscila entre “bastante pollo”, “un poquito de pollo” y “una vez caminó un pollo por la cinta en que empaquetamos esto, aunque ahora que preguntás, podría haber sido un benteveo”.

Sin embargo, como no quisiera ser extremadamente prejuicioso, abordaré, señores fabricantes de Patitas de Pollo, el punto a), es decir, que se autodenominen “patitas”.

Me pregunto entonces, señores, ¿qué es ese afán por la mutilación, esa fiesta del desmembramiento consistente en entusiasmar a los niños con la amputación sistemática de aves? ¿Qué es esta celebración medieval de empaquetar con colores brillantes y diminutivos engañosos el producto de una práctica feroz que ha condenado a miles de aves a convertirse en reptiles?

Por otra parte, señores fabricantes de Patitas de Pollo, todos hemos visto un pollo alguna vez, aunque fuera dando vueltas en la vidriera de una rotisería. Y todos hemos notado esa presencia sólida que sostiene sus cuartos traseros.

Señores Fabricantes de Patitas de pollo, lo constatamos con nuestros propios ojos: las patas de pollo tienen hueso. Y no sólo eso: es esa inocultable presencia ósea y ninguna otra cosa la que convierte a la pata en la presa favorita de los pequeños.

No es la presencia de colágeno en sus carnes oscuras, ni esas formas redondeadas las que despiertan la adhesión infantil: es esa posibilidad de agarre. Esa porción de carne asida a una manija es un verdadero grito de independencia primal. Ese verdadero picaporte natural abre la puerta al “no me cortes la comida”, al “me arreglo solito”, al “papá, mamá, soy una persona que se autoabastece de pollo”.

Es ese hueso el secreto que ha unido por siglos al niño con su pata de pollo, provocando incluso luchas fratricidas en los hogares con más de dos niños.

Y sin embargo, señores fabricantes de patitas de pollo, ¿por qué sus “patitas” no tienen hueso? ¿Por qué han decidido poner ese obstáculo en el duro recorrido del párvulo hacia su libertad?

Señores Fabricantes de Patitas de Pollo, les rogaremos encarecidamente que dejen de llamar a eso “patitas”. Denomínenlos “cosos de pollo”, “trozos inciertos de ave congelada” o sencillamente “Mamá se fue de juerga y papá no quiso cocinar así que comete esto”.

Sin otro particular, saludamos atentamente, cqsc.

 

*Leída alguna vez en cierto programa de radio denominado CON QUÉ SE COME.